Баллада о полутонах, эросе и творчестве

Из полутона соткана одежда.
На небе блики цвета мостовых;
Ещё прозрачней – по канату между
Отгадкой и паденьем: кто твой стих?
Предательски вопят внизу пищалки,
Но будущие шрамы на спине
В моменте крыльев… Он с шестом из палки.
Идёт во сне…

Весь в ленточках, но розово-свободен.
Играет день последнюю свирель.
Замри, не искушай, цветок Господень!

Как всё смешалось к вечеру и встало:
Его прыжок и крупный неба план.
И лишь дурак пальнул в толпе устало:
«Куда летишь, аэроплан?»

«Хочу я стать чарующим до свинства –
Джокондой на каком-нибудь листе -
В сюжете, не имеющем единства,
В бесстрастии и пустоте!»

Не милая свобода, не родная,
А где-то вне – до глупости чиста –
В том мальчике, что девочку играя,
Апостольски прекрасен без шеста.

Но я художник, я опять рисую
Волшебных тех, кто более счастлив,
Кто, выходя на площадь, -
«Аллилуйя!» -
Воскликнет тишины ночной призыв.

И цельный мир бездомного блаженства –
Который сам себя не сознаёт –
Торгующий обычным совершенством,
Родится для тревог и оживёт.