Письмо хозяину

Что это такое? Ходят люди, солнце светит... Дети бегают, кто-то наверху делает ремонт... Но что это такое? Зачем нас бросили здесь?
Общение придумали, чтобы людям легче было жить. Люди сделали из общения привычку и назвали дружбой... Или дружба что-что значит? Имеет ли она вес сама по себе для тех, кто наблюдает за нами сверху? Или моя любовь к другу это просто моя любовь, и друг тут ни при чем? Какую роль играет личное? Может быть моя любовь это уже не я, а что-то универсальное? Может быть я - это страхи и недостатки, а любовь во мне - это уже не я? Как свет в лампочку идет из общей сети, и только пыль и грязь на лампе заставляют свет преломляться индивидуальным образом...

Как надоело - думать... А по-другому никак, потому что жить так невозможно и надо найти выход... Найдется ли он? Чем больше проходит лет, тем всё труднее верить...
Что здесь происходит? Почему нигде нет для меня места? 

Совершенно ничего уже не крадет внимание - ни фильмы смотреть не хочется, ни книги читать, ни стремиться к чему-то... Даже сладкое есть не хочется, это уже новый уровень...
Глупости, какие всё это глупости..
И писать не хочется... Пустота внутри и холод, и только обстоятельства тыкают меня палками в бока. Ни капли приятного, радостного, и только терпеть, терпеть, терпеть... Я терплю всю жизнь, начиная класса с пятого... Я как сломанная машина, недобитая но и невосстановимая... Езжу кое-как, выворачивая колёса, хлопаю багажником... Ржавею, плююсь бензином и чёрным дымом... Кто-то пнёт ногой по двери - она и обвиснет... И говорят хозяину - зачем тебе такая развалюха?
Знать бы, что отвечает им хозяин...