наш покой расставание рушит
и не можешь принять одного:
так запал человек прямо в душу,
что не выветришь запах его.
.
перебить же его — дохлый номер,
остальное — дешманский парфюм,
будь он жив или давеча помер,
только он заполняет твой ум.
.
он мерещится всюду и в каждом
как знакомый до боли авто,
очутившись поближе однажды,
ты тотчас понимаешь — не то!
.
как с разлукой ты этой не свыкся
и бываешь весёлым порой,
этот выжженный нА сердце пиксель
стал смертельной навылет дырой.
.
видев море, не смотришь на лужи,
это серо и мелко уже,
понимая одно: как он нужен
умирающей в муках душе..
пиксель
© Copyright: Иван Анатольевич Соколов, 2021
Свидетельство о публикации №121101201932
Свидетельство о публикации №121101201932
Рецензии