По утрам в Варшаве становится дико холодно,
будто в морге.
А мне все снятся твои соленые губы
и морской прибой.
Ты, пожалуй, и сам больше от этого
не в восторге,
Что во мне не осталось ни одного килобайта
не заполненного тобой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.