Пустоте

Жалко, что нельзя описать Пустоту.
Ей можно молиться, боготворить — и счастье,
Что это всегда бесполезно, а значит — не будет честней.
Если ты всегда искал Ту,
Которая будет всегда, до конца, ты искал её власти —
Так вот, ты нашёл. И теперь извини, но ты с ней.

Любая, казалось бы, вещная сущность есть
Ноль. Даже больше нуля, очень сильно нулее.
Ты хочешь увидеть, как раньше, что есть — но ты видишь Её.
И Она — то, что есть. Не потрогать, не съесть,
Не схватить — ничего нет добрей, как и злее.
"Чужое", "другое" и прочее — всё точно так же Она, как родное "своё".

Размеры и каверзность букв не важны, их
Теперь не напишешь с различием, чувством, игрой:
Повсюду Она. И ты хочешь хотя бы как раньше, пусть всё искорёженно, но не одно.
И пишешь, покуда ты веришь. Покуда эмоции вывих
Ведёт, существует, и будто небесный герой
Тебя ещё слышит. И будто бы он существует. И будто бы он не пустое немое кино.

Пустое, пустое, пустое. Тебя ещё злит, но
Уже понимаешь, что так изначально, всегда,
Что всё, что казалось — казалось. Что форма Её — это всё. И что формы и нет.
Вот что-то мелькнуло, вот что-то как будто бы видно,
А это Она. Очень скоро тебе не составит труда
Любить, сочинять, танцевать — об одном. И надежда — что есть у Неё хоть движение. Хоть силуэт.