Хрустит осенняя листва румяной коркой,
И тот же сочный звук впечатан на подкорке,
И те же тени на стене от тусклой свечки,
И свежевыпеченный хлеб из русской печки.
Но аромат совсем другой - грибной, не хлебный.
И воздух - сгусток сил земных, лесной, целебный.
Парит симфония листвы, взметнувшись в небо,
Дорогой курсом в никуда, в седую небыль.
Хрустит и крошится листва берёз, осины.
И расставания, как боль, невыносимы.
Проколы тонкою иглой, наркоз, нирвана.
Печаль осенняя легка и постоянна.
Вот вновь игра сквозных теней на партитуре,
Нестройность нот и звукоряд клавиатуры,
Но вдруг ворвавшийся фагот сместил регистры,
И над костром, как фейерверк, взметнулись искры.
Прощаясь, осень одарит палитрой красок,
Потом сорвёт всю мишуру вчерашних масок
И обнажённая взойдёт на суд предвечный,
Где ждёт её седая Навь с косой заплечной.
На суд
© Copyright: Анна Микаева, 2021
Свидетельство о публикации №121101106535
Свидетельство о публикации №121101106535
Рецензии