Его не будет, в твоих сборниках,
Остатки сигарет, на подошвах дворника!
Что метет следы, вечно страдающего,
С каждым днем, уходяще-тающего.
Все смоет дождь, голосами неустанных,
И не будет слов, на стенах усталых.
Солнце не в окне, а над его головою,
В осенней мечте, придется жить обоим...
Его не будет...
© Copyright: Ромео Черный, 2021
Свидетельство о публикации №121101104299
Свидетельство о публикации №121101104299
Рецензии