Осенний я в бессоннице своей,
мне тягостна пришедшая натура,
достойная художника фактура
взывает: удели вниманье ей.
В безмолвии сиротском осень пьют,
стоят притихшие леса родные,
бесцветные просторы полевые
в усталые часы моих минут.
Печально пуст заброшенный приют,
когда-то аистом весной он сложен.
Прилёт его в апреле так возможен,
недели осени год берегут.
Застыли в зазеркалье небеса,
в них проплывает лист из позолоты,
едва слышны поры печальной ноты
и осени почтовой адреса.
Листва сжигает цветом все мосты,
её огонь сияет днём погожим,
в сусальном золоте со смальтой схожи,
оттенки цвета осени просты.
11 октября 2021г.
Осенний я в бессоннице своей
© Copyright: Владимир Порядочнов 2, 2021
Свидетельство о публикации №121101102020
Свидетельство о публикации №121101102020
Рецензии