Бреду по улице один...
По улице один
В бреду
Мелькающих картин
Приду
По лестнице домой
К дуэли взгляда со стеной...
Глушу внутри
За криком
Стоны -
Я в отражении безликом
ДверИ
На козырёк балкона
В поту - холодным градом - диком,
Ночным укрывшись балахоном...
Все вещи сложены -
Как вдоль обочины...
На окнах кадками
Цветы политые...
Ведь ещё можем мы...
Слова отточены
Здесь острой бритвою...
И просьбы краткие
Звучат молитвами...
Максим Симушкин © 11.10.2021
Свидетельство о публикации №121101101852