Иду, может быть и похожий,
Да глаза всё не видят пути
Подниму их, а сердце до дрожи -
Голос чей-то там где-то в груди.
Руки полно в бордовых надрывах
От букетов, с полей что я нёс.
Я не знаю, зачем они были,
Да и помнить всё нужно без слёз
Разве можно величию точку
Ставить так, гранит возведя.
Нашим смехом связана прочно
С нами тягость всего бытия.
Я наверно тот самый прохожий
Кудри все что свои растерял,
Но в котором, где-то под кожей,
Кровь кипит, придавая запал.
И не стебель срывал бы я дикий,
А надрыв на пустынной душе,
Ожидая, что сок земляники
Оросит мое сердце извне.
Я иду без угрюмой улыбки,
На себя сам давлю головой.
И легко мне даются все мысли -
Нет груди, где забыться б порой.
Темнота освещает лучами
Всю ту пыль, из которой я есть.
Я наверно прохожий тот самый,
Голос твой для которого песнь.
Цветаевой
© Copyright: Андрей Фа, 2021
Свидетельство о публикации №121101008253
Свидетельство о публикации №121101008253
Рецензии