Пусть стихи уже больше не в моде,
И поэтом считается всяк,
Кто слова нескладным хороводом
На бумаге способен писать.
Пусть не ищем оваций на сцене,
А в печати удел - «самиздат»,
Мы не можем покинуть мир бренный,
Не успев свою песнь дописать.
Лишь окончив свой труд еженощный,
Разорвём заколдованный круг.
Мы на долю свою Вам не ропщем,
Ожидая восторженных рук.
Мы творим, потому что иначе
Погибает наш внутренний мир
Наши краски становятся ярче,
Пока трудится в поте кумир.
Расставаясь с оконченной песней,
Пустоту ощущая в груди,
Мы не ждём похвалы или лести,
Только б знать: не напрасны труды.
09.10.2021 23:26
Немодное
© Copyright: Дмитрий Борлаков, 2021
Свидетельство о публикации №121101008000
Свидетельство о публикации №121101008000
Рецензии