Пустота диктует строки,
мысли
право не мои, не видны
огни
истоков, нет делений -
"мы, они"
Рамок
жесткие границы
ставит
ум, ему в привычку -
жжет
живьём, клеймом
пытаясь,
отделить огонь от
спички
Он
пугается метафор,
шепчет:
Ты сошёл с ума!
Где
безумец тебе тесно?!
Где
превидилась тюрьма?
Не режим
есть но, порядок
сладкий
пряник, жёсткий кнут
Даже
быть бесправным,
право
у тебя не отберут
Многомыслия
завеса, разделяет
с миром
внешним, взгляд
закрыв
бельмом желаний
и виной
за них за грешных...
В вечном
споре сам с собою ...
Не бесстрастен,
не блажен, я смотрю
сквозь
"мир системы" в тот же
мир
где нет систем ..
Мир со стороны
© Copyright: Сергей Хорт, 2021
Свидетельство о публикации №121101000799
Свидетельство о публикации №121101000799
Рецензии