Дождь...

Геометрия улиц — в линейках дождя, 
Площадей блюдца — в эллипсах лужиц... 
Листья жёлто-багряные, ввысь уходя, 
В танце с ветром над городом кружат. 

В тёмно-синем плаще, под огромным зонтом, 
Вечер тихо идёт по проспекту. 
Постоял под продрогшим насквозь фонарём: 
- Да, однако, Октябрь — не лето!..

Небо в тучах: ни звёзд, ни луны не видать... 
Сыро, ветрено и неуютно...
Осень, видно, поссорилась с ветром опять... 
Будет плакать всю ночь беспробудно. 

Хочет барыня — значит, так будет... и пусть 
Дождь линует дома, мостовую, 
Фонари и кусты, и играет свой блюз... 
Я его ни к кому не ревную. 

Если дождь заслужил нынче этот аншлаг, 
Пусть играет для нас свои блюзы:
Это лучше, чем думать, что так, что не так... 
Ведь у каждого тут — свои музы. 

Дождь, октябрь и вечер. Вокруг — тишина... 
Шелест капель по стёклам и листьям... 
Пусть волшебные ноты из блюза дождя,
Смоют грусть и ненужные мысли.