Уходит лето, рассыпая листья,
хотя покамест август — не октябрь.
Вон на берёзе ветка — шкурой лисьей,
и клён дрожит, как будто он озяб.
И гонит ветер листья по дорожкам,
сбивая их в один шуршащий ком,
и вдруг пахнёт откуда-то немножко
дымком и подгоревшим шашлыком.
Но солнце светит, как и летом, ярко
и дарит миру щедрые лучи,
последние горячие подарки.
И громко дятел по стволу стучит.
Он барабанит, отмеряя время:
секунды и минуты, дни, года -
то время жизни, сладостное бремя,
хоть и бывает горьким иногда.
Уходит лето, листья рассыпая
в овраге, на дорожках, под кусты, -
и лёгкая, трепещущая стая
летит, как птичья, с синей высоты.
Вот так и жизнь, достигшая предела,
роняя дней оставшихся гроши,
к земному, и последнему, наделу,
закончив путь отмеренный, спешит.
Уходит лето...
© Copyright: Людмила Рогожева, 2021
Свидетельство о публикации №121101007043
Свидетельство о публикации №121101007043
Рецензии