Босой

Я знал его в детстве под кличкой "Босой".
От бати в наследство он чубчик косой,
а брови от матери в дар получил,
носил восьмиклинку и финку точил.
 
Он был не из робких и страха не знал,
в хоккейной коробке с парнями гонял.
Болельщики ждали коронный удар,
И шапки взмывали в клубящийся пар.
 
Он бегал на речку всегда босиком,
Горячую гречку любил с молоком,
Наташку своей Дульсинеей дразнил,
Ей с клумбы ромашку срывал и дарил.
 
Но детство прошло, разминулись в пути.
Пути занесло, но годам к тридцати
я начал всё чаще о нём вспоминать,
и вдруг приключилось его повстречать.
 
В июльской тени у пивного ларька
я с корешом встретил того паренька.
Он вспомнил меня, папиросочку смял,
докинул огня и по-братски обнял...
 
Мы долго стояли под старым зонтом
и вкус вспоминали реки с молоком.
Приятель "Босого" огня попросил,
окликнув "Матёрым", "Казбек" закусил...
 
Искрился багровый вечерний прибой.
По жизни - матёрый, по детству - босой
ступал, оставляя закату следы,
по грани огня, как по краю воды.

13 мая 2019