Осень играет лесными чащами,
Ветер листву утюжит.
Ей говорят: «До чего ж пропащая,
Нет ни дитя, ни мужа!»
Осенью ведь непогода - частая,
Вылился дождь на город.
Ей говорят: «До чего ж несчастная!»
Судят соседским взором.
Скоро зима и сугробы белые
Станут порога выше.
Скажут: «Да что ж она с жизнью делает,
Что ж никого не ищет!»
Будет трубить молодой и старший,
Мол, за неё волнуется.
Только она промолчит, как раньше,
Гордо пойдёт по улице.
Снег - он, конечно, к весне растает.
Люди - пускай трубят.
Ведь для любви иногда хватает
Просто самой себя.
пропащая
© Copyright: Шпионова, 2021
Свидетельство о публикации №121101005186
Свидетельство о публикации №121101005186
Рецензии