До чего же дурно становится
От одного только вида себя.
Я не грешник, что над свечою молится,
Я — урод, который живет лишь горя.
Рак не рыба, но рыба истерзана:
Не нужны ей ни море, ни пруд.
На песке, задыхаясь, вертится,
Все надеясь, что раны пройдут.
Мне не сложно дать рыбе вольности,
Запустив в водоем, дав дышать.
Лишь бы шрамы на ней не множились,
Лишь бы ей не пришлось страдать.
Рыба
© Copyright: Анастасия Фильчагина, 2021
Свидетельство о публикации №121101004487
Свидетельство о публикации №121101004487
Рецензии