Opus I
Узором непокорным,
Структурно ясным,
И местами вздорным
Вздымается эстетика простая
Родного края.
Не проходящие,
Спешащие кто мимо,
Все льющие
То краской, то словами
То означающее
За нами.
Пусть смотрит пристально,
И зрит неистово,
Из самых издавна,
Мотает жилы пусть -
Нам будет грусть.
Немного чистенько,
Немного светленько,
Обуздано
Проходит злость,
Все зная,
Ничего не понимая,
Вбивая гвоздь.
Свидетельство о публикации №121101004442