Поэт и осень

Опять багряно-золотая осень
красуется у каждого крыльца –
у чувственных поэтов башни сносит,
высоким дифирамбам нет конца.

Как будто небывалое явленье
сегодня им увидеть довелось,
и сонных листьев плавное круженье
салютом чувств опять отозвалось.

С загадочной улыбкою, под кленом,
застыл задравший голову поэт:
он в эту осень по уши влюбленный,
и, видно, ей альтернативы нет.

И тут бродяга ветер вороватый
задул, срывая листьев череду;
сей хулиган, на выдумки богатый,
украсил ими воду на пруду.

А рыжий кот весеннего помёта,
едва заметен в рыжей мишуре.
Он весь во власти лиственных полётов
и целый день играет во дворе.

Поэта мне не хочется обидеть,
но всё же невозможно описать
то, что довольно только раз увидеть,
чем пыжиться и рифмами страдать.

Порой зависнуть в полном иступленьи
и, погрузившись в сигаретный смог,
создать своё лишь «чудное мгновенье»,
штудируя незаданный урок.

Пока писал, уж осень задождила,
унылою брюзгой предстала вдруг,
но, а ему всё по душе, всё мило:
Поэт и катаклизмам лучший друг.

           Октябрь 21г