09, 101021 о, эта тайная любовь к словам

Ваши слова елеем простодушным
врачуют сердце и покоят мозг.
До Ваших слов жить было просто душно:
от пульса к вздохам был разрушен мост.

Теперь же — силами наполнен радикально,
ещё б ума где малость подобрать, —
я взялся бы писать монументально…
Но — не хочу я необъятное объять.
   * * *

А в жизни я молчун и бука,
не до фонтанов мне в стихах.
Но сердцеедная докука
придушена в моих руках
не до конца… И так бывает, -
она внезапно докучает :).
           * * *

У нас интересное - фсё :).
Писать обо всём нам не трудно.
Не любит кто нас — загрызём…
Но… — чудно как в благе могутны.
       * * *

«…моё Вам не пойдёт…», -
но это Ваши думы.
Как рифма заплетёт
и включит где-то тумблер
узнаю не в тот час,
не с ходу, не с полслова…
«Придуматься б «об Вас»…,
а что в этом плохого?
         * * *

Не думайте о слове свысока,
оно не воробей и - не поймаешь.
Летят «они, как пули у виска» -
убийственны… А ты души не чаешь.

Слова, опять слова, одни слова…
Откуда - нужные - они берутся?
И в поиске их пухнет голова…
Кому то ж они - просто достаются.
           * * *

Разглядывая «dеcolletе en coeur»*,
и всё, что усоседилось чуть ниже,
я буду нем и нужен мне суфлёр,
чтоб не забыть о собственном престиже.

Слова подскажет пламя изнутри,
зардевшееся пылкостью на Углях.
В груди угар от песен «о любви»,
а мысли жалят мозг, как пчёлы в улье.

*декольте ан кёр — вырез «сердечком»
    * * *

Бумага терпит всё и не краснеет.
И мы «гумажкам» доверяем мысли, чувства.
Всё изольём, а сердце опустеет
и остановится от своего безумства.
     * * *

Ну, не везде я «говору «стихами»,
легко и средне «выражёвываю» мысль
и не всегда я во друзьях с мозгами,
не всякий раз выдерживаю стиль.
Не знаю я где ямб, где амфибрахий,
занудство для меня рифмачество учить.
И не стремлюсь попасть в те альманахи,
в елики мысли мои смогут поместить.
       * * *

Чудаковатость мыслей так магнитит, —
ассортимент мешает принимать.
Едва ли разум он перенасытит,
а «винегрет» — одно из блюд — жевать.
Размещено неправильно, конечно,
но мысли так метались «по мозгам»
и, сбившись, как белкИ, — простосердечно
беспечно рядом вылились «к стихам».
           * * *

Из-за отсутствия таланта
стишки так неумело подаю —
мою словесную баланду,
потрясную галиматью.
          * * *

Я покоряю, обаяю и чарую.
И обольщаю, полоню, свожу с ума.
Всё это делаю я в основном вручную
или с малюсенькою  помощью пера.  ;)
            * * *

Если нет тебя со мной, то — сумасшествие.
Ну, а что же это есть — из любопытства?
Всё придёт в «какое-никакое» соответствие:
выход есть — не быть с тобой — самоубийство.
             * * *

О, эта тайная любовь — обидная, —
давным-давно уже — не удовольствие.
Она хоть самобытно-непостыдная,
и для желудка всё ж —  не продовольствие,
но «дом притихший ждёт» ея и сознаёт
схождение с ума от ожидания
того — с ключами,— он ведь всё-таки придёт
и оживит в душе воспоминания.