Мерным потоком лет
зим не переиначить.
Всё, что сегодня — свет,
завтра — банкнотов пачки.
Всё, что ещё вчера
делало утро добрым,
нынче клинком пера
перебирает рёбра,
бьётся в висках ключом,
рвёт на себе кавычки.
Хочется о большом,
пишешь всегда о личном.
И из вселенной, из
свалок её и прочих
ям и того, что близ
тихо воруешь строчки.
Греешь кувшина медь,
шепчешь "Сим-Сим, я — вот он"
и, продолжая греть,
вскоре услышишь то ты,
что изнутри она,
медь его, будет петь, и
снова сидишь без сна
до петухов до третьих.
2008.
2017.
Бессонное
© Copyright: Сергей Валентинович Чернов, 2021
Свидетельство о публикации №121101001962
Свидетельство о публикации №121101001962
Рецензии
