А... сколько в человеке человека?

Себя я не считаю "белой костью",
И запах пота - тоже мне знаком.
Я рад, что не хожу, ПОКУДА, с тростью,
Не подбираю крохи под столом.

Просящего не выставлю за двери,
Ведь помню сам голодные года,
Когда спасала только сила ВЕРЫ,
Она же, согревала в холода.

Бродягу отогнавший - сын порока,
Не нищий это может, а - ГОСПОДЬ.
Не будет от молений ему прока,
Не Бога исповедует, а - плоть...

Порой - СВЕТЛЕЕ бомжи, многим ЧИЩЕ,
Чем врач-хирург, чем ушлый жирный поп.
И, пусть сто лет немытые ручища,
Поделится ПОСЛЕДНИМ, он - НЕ ЖЛОБ.

Знавал я и... бродячего ПОЭТА.
Свои стихи показывал ему.
Он... похвалил, а вскоре... канул в Лету...
Не прИнял скотской жизни кутерьму.

И он не пил шмурдяк, как много прочих,
Не посылал на смерть, не убивал...
В его стихах - секреты многоточий,
Отнявших эфемерный пьедестал.

Смущаться нищеты - не верить в Бога.
Она - лишь ВРАЗУМЛЕНИЕ с небес.
Стыдитесь, бойтесь жизни злой... ИТОГА,
Там... всё равно: с богатством, или... без.