Он — пианист, она — пишет стихи,
Что мрачны, как печаль, но, как ветер, легки,
Он играет теперь, погрузившись в процесс,
Она внемлет — лучшему из чудес,
Она затаила дыханье.
Как пальцы худые с живою душой
Мир наполняют иной красотой,
Светлой, высокой, как небо, большой,
Ведущей в прекрасную даль за собой.
И в этот момент разгорелась душа,
Прижала она к себе вдруг не спеша
Пёстрый букет душистый,
Что вручит она пианисту.
Вот пальцы худые на крышке лежат,
Аплодисменты. Восторги. Антракт.
Бежит к пианисту охапка цветов,
В которых — и гордость, и пыл, и любовь.
Он — пианист, она — пишет стихи,
Так вышло: сошлись где-то эти пути,
Среди облаков, на большой высоте,
Где-то в великой любви к Красоте.
Я буду всегда ждать с любовью тебя,
Цветы бережливо у сердца храня,
Брамс или Скрябин, Шопен или Лист,
Ты только сыграй для меня, пианист!
Он пианист, она пишет стихи
© Copyright: Милена Шекян, 2021
Свидетельство о публикации №121100806090
Свидетельство о публикации №121100806090
Рецензии