Об меня
Погнулся с годами, истёрся слов молот,
Остался один только ноющий Холод.
По жилам, по венам, по коже, по стенам,
По крышам, всё выше, всё ниже, всё шире,
Всё глубже в меня, застывающей жижей
Как бутыль, разрываются внутренности,
Давай, подливай ещё, посмотри
Как такими, как ты, искалечен внутри,
Обморожен, простужен, встревожен,
Подавлен, обрушен.
Зачем подражать Прометею?
В сегодняшней стуже,
Со своим огоньком ты ведь нах*й не нужен.
И богам и орлу на тебя наплевать,
Как ребенок с Игрушкой ты брошен,
И Она - твоя ноша, её не отдать.
Можешь лишь потрепать, износить, измотать,
Изнасиловать грязным ботинком, пробить,
Проколоть, истерзать, и всегда, потеряв,
Снова в левом кармане Её находить.
С годами всё меньше чувствую молот,
Я их повидал разновидностей горы.
Разводить бесконечные можно тут споры,
Но всегда остаётся лишь ёб*ный Холод.
Холод
© Copyright: Арсений Бит Кузнецов, 2021
Свидетельство о публикации №121100803527
Свидетельство о публикации №121100803527
Рецензии