Сейчас я думаю о том,
Как объяснить всем одним ртом,
Что чувствует творец.
О той безвыходной тоске,
Об утекающем песке,
О том, что он сплина гонец.
В творце и злость и доброта,
Он тверд, как мрамора плита
И мягок, словно шелк.
В нем гнев и радость рядом ходят,
В нем праздности тоску наводят
И сердце воет, будто волк.
Какой тогда в том толк, что творчеством зовут?
Творец
© Copyright: Иван Абершток, 2021
Свидетельство о публикации №121100803449
Свидетельство о публикации №121100803449
Рецензии