Родной районке

Нет, не поёт тебе он оды,
Простой тетрадный в клетку лист.
Закаты видел и восходы,
Корпел над словом журналист.

То птицей с Музой в поднебесье
Он вдохновенно вдруг взлетал,
А то не мог связать, хоть тресни,
Двух слов... И что-то малевал,

И в потолок глядел в надежде,
Искал там сказочный сюжет.
Ах, если б как вчера, как прежде!..
Напрасно всё, и мыслей нет...

И ждёт писатель вдохновенья,
Его торопят - сдать пора!
Стоит газета! Нет терпенья!
Давай, что есть, из-под пера!

Пошёл "плывун" закрыть полоску...
Не в радость труд: подвёл Пегас...
Язык сухой и юмор плоский...
Ну, что ж, бывает... и не раз...

Зато в газете предпоследней
Блистал всё тот же журналист!
И на полоске на передней
Его шедевр весь лёг на лист!

Вот так из года в год в газете
Творят и пишут жизнь друзья!
Почти пол века всех рассветов
Встречаю вместе с нею я.

Люблю её, навек родную,
Редакцию, особый дух!
100 лет! И с нею я ликую!
"Вестей" слова ласкают слух!

Огонь в окошках не потух!