Холодной стали звон и скрежет,
И блеск клинков багрово-тусклый
В крови, дымящейся и свежей,
И крики храбрых, вопли трусов.
Хватая ртом горячий воздух,
Глотаешь судорожно, с болью
И понимаешь, что он создан
Из смерти и пропитан кровью.
Эфес клинка от крови скользкий,
Ее же вкус, во рту застывший.
В груди стрела пронзает болью,
На каждый вздох вздымаясь выше.
В ушах стучит и глушит звуки,
А взгляд скользит по грудам тел.
Мечи, секиры, копья, луки,
Металла звон и шепот стрел.
Вдруг тень крылатая над полем
Скользнула быстро и пропала,
И боль сменилась вмиг покоем,
Ты выбран ей, твой дом — Вальхалла.
Валькирия
© Copyright: Адриан Дрог, 2021
Свидетельство о публикации №121100706959
Свидетельство о публикации №121100706959
Рецензии