Торро

Приблизительно время, но тянется Час Быка,
до рассвета – немного, и песенка будет спета,
зажигаются звёзды, мерцают, живут, пока
расстилается ночь и кровит, как в руках мулета.

Вместо глупых овец я считаю быков теперь,
бандерильи вонзаются глубже в литой загривок,
пять шагов к матадору, во мне закипает зверь,
полчаса продержаться, а после уйти красиво.

Словно в землю врастаю.
Ну вот же.
Ну вот.
Сейчас.
Человек поднимает клинок на полдюйма выше,
(между тесных лопаток), пустых не спуская глаз
с влажной морды моей, но уже ничего не слышу.

Я не вижу вокруг никого, только он один –
напряжённый и дерзкий – с отрезом тяжёлой ткани,
он одет, словно гранд на приёме, а впереди –
Кто кого? предположим – сейчас он меня не ранит.

Неподвижен, боится, проигрывая войну,
и до этого часа бои проходили гладко.
Предположим – не рухну, колени не подогну,
удержусь на ногах, пропуская его нападки.

Но когда на трибунах прогнётся дугой толпа,
и короткая шпага уткнётся в меня с упором,
предположим – я рухну.
Но как же любовь слепа,
если дико плюётся кровавым, смертельным "Торро!"

7 октября 2021