Профессор

Известный профессор  наук неизвестных,
Зачем вы покинули  личное место?
Вас ищут с фонариком в списанных книгах,
На полках без надписей в Тайцах и Ригах.
Нам трудно сказали, что вы приоткрыли
Чего-то такое, что снится в могиле,
А тайные, мало-помалу, студенты
Теперь уже ищут конспекты и ленты.
А вдруг ватерклозет подземного рая
Куда-то забросит, слегка угорая?
А вдруг, изничтоженный злом спозаранку,
Под вечер воскреснет, заклеивши ранку?
И весело, просто, развеяв печали,
Пройдётся по полю, как в самом начале?
Так как нужно жить,  по какому концепту,
Чего принимать, по какому рецепту,
И как умереть, но что б так, понарошку,
А можно с собою забрать свою кошку?
Религии прошлого в наши  эпохи
Имеют в виду только старые лохи.
А мы плазмотроном, а мы по науке,
Давайте скорее оружие в руки.
И всё запыхтело, запахло, забилось,
В траншеях  солидная внятная сырость,
Предчувствие чуда, большого привета,
Начала начал, первозданного лета.
Но где-то за речкой, в  попытке финала
Тревожно мигнула разбитая фара,
Там ехал профессор, взорвалась машина,
И сразу прервалась его матершина.
Профессор был символом новой морали,
Теперь его нету, работы украли,
Сожгли инородные силы природы,
И вновь прозябают в тумане народы,
Но бродят с фонариком энтузиасты,
Ведь всем настоездило склеивать ласты.
Однажды позвали из леса шамана
(Ему не хватало на жизнь  без  обмана)
Он ветра напился, доел мухоморы,
И всех попросил прекратить разговоры,
Купить ему бубен и горные лыжи
И только тогда закричал – вижу, вижу!
Во времени снова зияет прореха.
Профессора спрятали в комнате смеха.
В кривых зеркалах, под угрозой ареста
Остался профессор без личного места.
А может он сам всё подстроил, проныра,
Что б лично нырнуть в рамки нового мира.
Давай же профессор, покайся потомкам,
Чего изобрёл ты и в ужасе скомкал.
Да ладно, не ври, расскажи осторожно
О том, что писать и читать невозможно.
Да что там писать, всё равно не поймёте,
Кричал он сто раз на последней работе.
Да кто же здесь сможет вне фазы запоя
Понять в самом деле про всё про такое?
И что они ищут,  и что они знают
О той стороне  дровяного сарая.
Там надпись всё та же, иль может сменили
Как будто табличку на старой могиле?

Профессор, в какую  вы влипли науку,
В каких заблужденьях набили вы руку,
Чего вы писали невидимым мелом,
Пока знать всё это вам не надоело?
Зачем вы молчите  под скучной охапкой,
Скажите нам истину стёртую тряпкой.
Но тряпка болталась, вопила, дрожала,
Как будто под ней скрыто дерзкое жало,
Которое всех и взбодрит и засушит.
И высветит души и то, что их душит.
А то, что природа не знает пощады,
Не надо про это, про это не надо,
Не знает пощады, но дарит подсказку,
Что мы-то ведь знаем, и веруем в сказку.