Холодно

пусть всё не складно, в груди прохладно,
в одной парадной стоим и ладно.
я сам с собою, с собою вместе,
и до квартиры ступенек двести.
ищи быстрее где батарея,
я не умею, я будто тлею,
надеюсь - склею себя по новой,
как бесхребетный, как всеволновый,
как параллельный, как неуместный,
блюёт под ноги какой-то местный.
давай, приятель, глядишь, отпустит.
в душе скопилось так много грусти.
а брюки в жиже, а горло вяжет.
вокруг безлюдно. так это я же…
кручусь в попытке найти ступеньки,
кричу негромко Петрову Веньке,
мол, где перила,где лифт бесстыжий?
куда-то вышел, куда-то ниже.
повсюду сани, велосипеды,
они дождались своей победы.
вот Веньки лыжи… не слышит что ли?
а может вышел  за алкоголем?
его квартира, его же номер,
зачем вы врёте, что Венька помер?
не закрывайте повсюду двери,
я хоть погреюсь у батареи.
мы в жизни нашей бывает даже
как в Эрмитаже, но не всегда же...
а я не молод и этот холод
не выброс вражий, покрытый сажей,
а местный житель. где я, скажите?