Рукописи не горят

РУКОПИСИ  НЕ  ГОРЯТ
(Поэтический триптих)

НА КАЗНЬ

Не пугайте, года-конвоиры!..
Сединой на висках не расстроен, –
Я сегодня слова по ранжиру
Для свершения казни построил.

Проведу их глухим коридором,
Где во мраке не видятся лица,
К отдалённому месту, в котором
Каждый выдох последний хранится.

Не рыдают они, не смеются,
На листочке тетрадном застыли.
После казни лежать остаются,
Как тела средь разбитых бастилий.

Вижу их оголённые раны,
Слышу редкие хриплые вдохи.
Но не тлеют и не умирают
В нашей скорбной и сложной эпохе.

Будь петля или плаха – неважно.
Если мысли в строках откровенны,
На измятой фактуре бумажной
И в костре эти строки нетленны.

Смотрят пристально в небо, как люди,
Коим жить ровно миг остаётся.
Пусть всеправедный Отче рассудит,
Может их и казнить не придётся.

НЕТЛЕННЫЕ  ПИСЬМЕНА

Бушует жизнь, остра и едка.
Чего в ней только не бывает…
Не тлеют рукописи предков –
Традиций память вековая.

Слогами дышит каждый почерк,
Историей запечатленный.
И туже вязь корявых строчек,
И поступь мыслей вдохновенней.

Всплывают козни и уловки
Судьбы – пособницы стенаний.
И время просит остановки
На краткий миг воспоминаний.

Потянет ладаном церковным,
И прочь шарахается нечисть.
Но рукописи безгреховны,
Они собой пронзают вечность.

О, СТРОКИ…

О, строки…
Порою винтажны,
Но всё же ни йоты не тлеют.
Архивы дыханьем бумажным
В них души ожившие греют.

В них счастья с лихвою и грусти,
А годы проносятся мимо.
То крепко сожмёт, то отпустит
Суровая длань воспоминов.

Всплывёт нищета и разруха,
И раны завоют, как волки,
Лишь скрипнет шкатулка-старуха,
Что писем хранит треуголки.

О, строки…
Богемны и тонки,
Но прочны, как в упряжи стремя,
Когда их читают потомки,
Вдыхая прошедшее время.

© 2021, Терентьев В. Ю.