Аньке
Сто лет назад я был в тебя влюблен.
Нескладен, юн, ни разу не пижон,
с надеждой тем не менее, что он,
соперник мной не знаемый вотще
к тебе стремится мысленно; вообще,
что прочие останутся ни с чем.
Ты, если честно, Анна. Детский сад
мне позволял лет сто тому назад
тебя звать Аней. Аня - мёд и яд.
Антитела, антистрофа, ан-Я,
несбыточная будущность моя,
ты книга книг, ты лунная змея.
Песок пустынь хранит твой вещий след.
Всем моим «Да?» ты отвечаешь «Нет»,
вовек непререкаем твой ответ.
Но всё никак я не угомонюсь,
пишу тебе стихи, ночами снюсь,
хотя бы сам себе, но про тебя,
которая, помпончик теребя
на шапочке, заходит в свой подъезд,
вычёркиваясь из моих невест.
Я верил, ждал, но видно, не дождусь.
Что ж, после смерти вновь в тебя влюблюсь.
Помпончик фрустрации
© Copyright: Алексей Комлев, 2021
Свидетельство о публикации №121100702852
Свидетельство о публикации №121100702852
Рецензии
