Я квартиру топила в вине
Красном, белом, игристом.
Была в небесах и на дне
И хотела услышать выстрел.
И проснулась я бестелесной
В январе, а год - не помню какой.
Наверно, он был нечестный,
Грузный, грустный и очень пустой.
Всё превратилось в грязь.
И всё стало пресным,
И сжался весь мир плюясь,
Как будто бы я неуместна.
Я хотела счастливо просто жить,
Оставаясь доброй и чистой.
Но научилась (увы!) лишь себя изводить,
Вызывая тяжёлый приступ.
Жизнь кипела, бежала язвясь.
В толпе шныряли люди и черви
И врали всё голоса этих масс,
Ведь надежда умерла самой первой.
Первой
© Copyright: Смысл Мёртвый, 2021
Свидетельство о публикации №121100608302
Свидетельство о публикации №121100608302
Рецензии
