Горче дыма с глухого похмелья,
С каждым вдохом, тонка и легка,
Как пропитана маслом олива,
Проникает сквозь поры тоска.
Силуэты в тумане безлики,
И причины уже не важны.
Затихают мучения крики,
С закопчённой взирая стены.
Здесь ржавеют из пушек ограды,
Здесь лепниною может убить,
Неизбежность гуляет по саду,
Заставляя подумать - как жить…
На углах - фонари да аптеки,
По прямой - до конца не дойдёшь.
Вкруг цари-самозванцы и дети,
И становится правдою ложь.
Я иду, к тишине повернулся,
Тут -я дома и завтра найдусь.
Всё рыдаю с утра, что проснулся;
Вечерами же - просто смеюсь.
Фонтанка
© Copyright: Денис Клопотовский, 2021
Свидетельство о публикации №121100608048
Свидетельство о публикации №121100608048
Рецензии