Грядёт осенняя пора,
Ещё не смолкли птичьи трели,
Листву не сдуло со двора,
Стихи в компост не перепрели.
Их так же много, как листвы,
А жалкие попытки прозы,
Марают белые листы
И пахнут сеном и навозом.
Их сгартывают с серых дней,
Как прошлогодних лет потери.
И с каждым днём рассвет бледней,
Скучны вчерашние затеи.
Плюгавый плавится закат,
Краснея, как болючий прыщик.
Жизнь будто взята напрокат,
А там, недолго и кладбище.
***
01.10.2021.
**********************************
Скучны вчерашние затеи
© Copyright: Ирина Римарева, 2021
Свидетельство о публикации №121100607817
Свидетельство о публикации №121100607817
Рецензии
