Поэзия становится скучна,
Одолевая лень, тоску, зевоту...
Весь мир шагает в ногу к эшафоту,
Ну, пусть не весь, а часть — моя страна.
Поэзия у пыльного окна
Читает равнодушно. Ей нет дела
До наших эпидемий, беспредела...
Осанка исключительно ровна!
Поэзия играет в имена,
Перебирая мысленно их вёртко...
А воздух, между тем, настолько спёртый,
Что лёгкость в лёгких стала не нужна.
Поэзия глядит на нас, как на
Уже умерших, призраков эпохи,
Бегущих, спотыкаясь, в суматохе,
Туда, где правит Истина — Она!
(28.09.21)
Поэзия становится скучна
© Copyright: Мила Машнова, 2021
Свидетельство о публикации №121100605326
Свидетельство о публикации №121100605326
Рецензии