Он сидит, не смотря на часы,
На стуле. В бардаке! Говорят -
Он приносит хаос за собою
И смешны его слова в аффекте
Страсти. Звенят бутылки.
Плещет через бокал шампанское
На стол! Пока он в темном углу
Собирает соринки, крупицы
Чьих-то выдуманных,
Возможно астралом, снов
В мозаику неведомого ему узора.
Стилизованного веком,
Отшлифованного их смехом
Пейзаж очередного произвола!
О, опьянение! Ты сводишь его с ума
Грацией кошки и клыками змеи,
Вгрызаясь остервенело! До кости
Прокусывается оболочка тлена
Яростью жизни. Завязывается в спираль
Видимый им магический рай
Но только пока в венах его течет вино
И голова затуманена виски,
Пока он держит в руках перо
И пишет лишь то, что на душу легло
Запивая индийским чаем…
Да! Так быть и должно.
Иначе творить не получается.
15.01.2018
Иначе творить не получается
© Copyright: Ян Вассельман, 2021
Свидетельство о публикации №121100600396
Свидетельство о публикации №121100600396
Рецензии