В обиде, и к тому же в тесноте
Ютится Феб у людного Парнаса.
Не пишется картина на холсте,
На лике недовольная гримаса.
Его давно на смертность обрекли.
Видать у Аполлона сдали нервы:
Божественные ноты не легли
В основу зарождённого шедевра.
В скоплении поэтов и творцов
Локтями пробивает путь на небо,
Его одушевлённое лицо
Является беспомощно и слепо.
Отчаянно за первыми бегом
Стремится он, болезнен и небросок,
На горизонте виден Пантеон,
Но как недостижим его набросок.
И понимая, что давно не Бог,
Он не спеша, подходит к парапету.
Бросает кисти, забывает слог-
Такая малость, чтобы кануть в Лету.
Средь виноградных гроздьев и олив
Царит людское тяжкое похмелье.
И демиург о вечности забыв,
Из мастеров уходит в подмастерья.
Феб
© Copyright: Марина Русова, 2021
Свидетельство о публикации №121100508057
Свидетельство о публикации №121100508057
Рецензии