Бывший ваш!

Снижали в школе мне отметки,
Не верили учителя,
Что сам писал в стихах заметки,
Не верили, однако зря,
От первой строчки, до последней,
Писал всё на уроке сам,
Они ж оценивали средне,
Мол где-то там списал пацан,
А я писал не отрываясь,
Про подвиги, огонь и дот,
Как сквозь окопы прорываясь,
Матросов сам на смерть идёт,
На тот момент не оценили,
Случайно вспомнив сквозь года,
Из тех кто до сих пор дожили,
Сказали точно, было, да,
К восьмому классу мол смирились,
Что стихотворно он писал,
Оценки мигом изменились,
Но он того не замечал,
Скромняга был и пел отлично,
И в шашки всех он побеждал,
На лыжах бегал он прилично,
Но после школы побежал,
Потом пропал и только пресса,
Порою освещала путь,
Мы изредка из интереса,
Следили, но не в этом суть,
Важнее где он состоялся,
Точней, где начал он писать,
И что поэтом он остался,
Приятно нам его читать,
Конечно мне хотелось верить,
Что размышляют как то так,
Чем можно искренность измерить,
Где всякий обмануть мастак,
И лишь поклонницы младые,
Девчата самых юных лет,
Мне пишут письма озорные,
И шлют из прошлого привет,
О том что вас тут помнят в школе,
И часто ставят нам в пример,
Я отвечаю им, не более,
О том что мир большой не сер,
Советую не расслабляться,
Учиться, выбирая путь,
Идти по жизни не бояться,
Всё сбудется, когда нибудь,
Учителям, по больше веры,
Во всех своих учеников,
Вам выше написал примеры,
На веки бывший ваш Бобков!