Стихийное

Они – не прихоти ростки,
     что вдруг из-под карниза быта
          взмывают ввысь, к небесной тверди,
               сквозь окна с видом на закат…
Они, сужденьям вопреки,
     из слёз взрастают непроли́тых,
          из слов в затерянном конверте,
               из снов забытых и утрат... 
 
Стихи растут, но…– сверху вниз:
     они – восходят, ниспадая,
          в мир опрокинутых желаний
               и заблудившихся доро́г…
вспугнут усыпавших карниз
    горластых птиц – иллюзий стаи,
          царапнут сердце строк шипами…
               И вдруг поймёшь, как краток срок, –

твой срок гордыни и стыда,
     терзаний и самообманов,
          страстей притворных… Маловат
               срок игр в достаток и в успех.
И осознаешь вдруг тогда:
     желанный град небесной манны
          едва ли стоил всех растрат
               и благ, прикупленных за грех.

И вот тогда растут стихи,
     растут стихийно, как посмеют, –
          сквозь облегчённый вздох души,
               давно уставшей от невзгод…
пусть, ро́бки – нет стихов плохих:
     их зёрна свыше кто-то сеет.
          Все – изначально хороши…
               но всходам надобен уход.
*****