Плесень легла на страну,
Стало печально в саду.
Птички уже не поют,
Только налоги несут.
Кто-то считает, кто пьет,
Кто-то выводит народ,
Кто-то ржавея кричит,
Кто-то о старом сопит.
Сколько идей подобьют,
Сколько куда занесут,
Сколько осталось минут,
И состоится ли суд.
Все обо всем не спеша,
Нам всем расскажет паша.
Он по бумажке прочтет.
Ну, а затем всех утрет.
Утрет
© Copyright: Сергей Буккин, 2021
Свидетельство о публикации №121100503269
Свидетельство о публикации №121100503269
Рецензии