Простите нас

Живу среди людей в городе
И всё, вроде, как в норме.
Это обычный ответ,  по форме,
Когда не хочется говорить больше.

А хочется уехать подальше,
Где нет города,
Который, хоть и дом,
Но не настоящий.

Жаль, что больше нет Гипербореи,
По её дорогам доехал бы до ПОЛЮСА
И на гору, которая  «МЕРУ»,
Попытался бы взобраться, непременно.
И сверху с вершины «МЕРЫ» той
Посмотрел бы на этот мир, который уже того…

Если бы люди ранее знали меру,
Мир был бы другим, не таким, как этот.
Но меру всего сместили влево,
А потом вправо, или закопали намертво.
Как эти деревни СЕВЕРА
Вместе с их людьми и памятью.

Смотрю на это, как будто, проснулся,
И вижу призрак силы огромной,
Что в болотах и лесах осталась,
В гнилых брёвнах храмов забытых.
Ушли в вечность строители,
Остались только реставраторы,
Что же кричать «гой еси»?
Но сколько можно кровь месить,
Ей и так всё уже пропитано…
Так что же дальше?
Пусть всё также горит и валится?

А ты?
 
Проснулся, оправился, оделся,  наелся,
Оглянулся, педаль в пол и успокоился…
А как они могли, жили, строили?
Рожали нас и о боге помнили.

Простите нас деды и матери
За то, что мы сделали

C ВАШЕЙ  ПАМЯТЬЮ.

(09.09.2018)
Эти мысли я записал через месяц после сожжения церкви Успения Пресвятой Богородицы в Кондопоге.