Баллада о тенях 93-го

Холодная осенняя Москва
Шумит, переливается огнями.
Желтеет в парках старая трава,
Плывут по небу тучи над домами.

Летят по Краснопресненской авто,
Уходят влево вдоль по Конюшковской,
И пешеходы в куртках и пальто
Идут по этой осени бесовской.

Холодный ветер моросит дождём,
Листву швыряет, обдувает лица.
Столице непогода нипочём,
Спешит в вечерней хмурости столица.

Московский вечер - драйв и суета.
Но в поздний час, в холодной мгле осенней
На камни у Горбатого моста
Встают убитых сумрачные тени.

Мужчины. Женщины. Юнцы и старики.
В гражданское и в камуфляж одеты.
В часы ночной тревоги и тоски
Они все ждут расстрельного рассвета.

По их щекам слезами дождь течёт
И кровью на асфальт из ран сочится.
Суровый девяносто третий год
Уже не даст домой им возвратиться.

До века им в осенней мгле стоять,
Пока вся Пресня сном глухим объята.
Сквозь шум дождя, сквозь ветер не слыхать
На стадионе стрельб из автомата.

В ночи не слышно злых очередей,
Не слышно залпов и предсмертных стонов.
Здесь тени уничтоженных людей,
Пришедших постоять за миллионы.

Они стоят - глядят на Белый дом
С немым укором, болью и упрёком.
Они исчезнут с утренним лучом.
Вновь хлынет жизнь на улицы потоком,

В своих заботах люди вновь спешат,
В столичном ритме снова утонули...
А дождевые капли вниз летят
Стремительно, как снайперские пули.