* * *
Как-то очень быстро мрут поэты –
Вздрогнул, охнул, да и нет его,
И коллеги, прямо скажем, рады:
Труп – не конкурент ни для кого.
Ни книгоиздателей, ни массы
На себя не отвлекает он.
Околел – и слава Богу, ибо
Был подлец таланта не лишен.
Впрочем, о таланте – между нами,
Вслух об этом говорить нельзя.
Лучше с удовольствием послушать,
Что о мертвом говорят друзья,
Те друзья, что от стихов отстали
И надежный бизнес предпочли,
И теперь за собственную слабость
Склонны мстить всем жителям Земли.
Уж они-то мертвого писаку
Разрисуют так, что будь здоров.
Только старый друг найти сумеет
Столько ярких, выстраданных слов.
Глупо нынче пьянствовать, поэты,
И по-всякому сходить с ума:
Нынче послесмертие имеет
Выраженный аромат дерьма.
Не тревожьте собственною смертью
Эту вонь в душе своих коллег
И друзей, – сегодня жить подольше
Творческий обязан человек.
Как-то очень быстро мрут поэты...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2021
Свидетельство о публикации №121100405823
Свидетельство о публикации №121100405823
Рецензии