Бедлам

Давно всё было и недавно.
Года ушли почти бесславно,
Как речка шумною волной,
Что так торопится куда-то,
Хотя она не виновата,
Что ей не нравится покой.
Ей лучше вдаль бежать, струиться,
Под летним дождиком ершиться,
И в лёгкой дрёме тишиной
Делиться поровну со мной.
Весной она важна, капризна,
Её Честь-слава от Отчизны,
Любовь к земле – от облаков,
Что дарят дождь спокон веков
Земле-родимице. Не скрою,
Я не могу понять порою
Её строптивый, гордый нрав,
Весной особо. Средь дубрав,
Разлившись вольно, поит чащи,
И корни точит, брёвна тащит,
Сама ж проворною волной
Под крик вороний ищет броды,
Её свободы полны воды
Усердно топят с головой
Вчера проснувшиеся травы.
И мокнет луг, поля, дубравы,
И день весенний никакой.
Кругом вода! Лишь птичьи стаи,
Над речкой ловко пролетая,
Кричат довольные. И жизнь
Их продолжается в восторге
Приятной речи, дружных оргий;
Завидует им даже высь.

Глава вторая
Начну сначала. Что за скука –
Поэта среднего житуха!
Вдоль речки той – туда-сюда.
А если глянуть, ерунда
Грызёт его стихотворение:
То ей не нравится сравнение,
То вымысел слезой потёк…
Но не бросаться ж наутёк
От одного неразумения,
Не страшны ей нравоучения,
Она свободна и всесильна,
Пусть плутовата, но мобильна,
Стих твой к отчёту приложив,
Покажет миру, что не лжив
Он вовсе, суть его в порядке,
На месте главы, и в тетрадке
Твоей орлом он впереди,
Душа поёт в его груди.
Но! Ерундой он недоволен.
Не от того ли часто болен
И просит супчика поесть,
С пустым желудком хватит лезть
На пик вершины. Где же крылья?
Дорога вся покрыта пылью.
Ему и больно, и смешно
Смотреть на скучное кино,
Где только пляшут и смеются.
«Пора бы нам с тобой проснуться, -
Кричит напористо он мне, -
И ехать гордо на коне!»
Я слышу все его капризы,
Меня подталкивая снизу,
Он будоражит ум и совесть;
Уж лучше проза! Может, повесть
Мне написать и отдохнуть,
Избрав иной программы путь.

Глава третья.
И проза – «за». Но в общем – против.
И от меня свой нос воротит,
И если что, махнёт рукой,
Сказав, что у меня застой
В мозгах и в чувствах. В самом деле
Без свеч мне игры надоели,
Спешу снять путы. Пусть другой
Словами давит шар земной.
Противоречия гнут и гнутся,
Мешая мне переобуться,
Такой подсунули бедлам,
Что тошно мне и тошно вам.
Я рву тетрадку. Строки, буквы
Боюсь по темечку мне стукнут,
Они, собравшись за столом,
Сгребают всё. А в небе гром,
Поодаль молний чётких мощи,
С небес, сверкая, рвутся в рощи,
Коснувшись речки, бьют верха,
Недалеко и до греха.
Какое хамство! Не до строчек!
Бабахнув, гром достал до почек,
Послав на землю беспредел,
Играть со мной не захотел.
И, громыхнув ещё разочек,
Согнулся у берёз в клубочек.
Лишь искры тёпленьким рядочком
Бегут, сбивая мысли в строчки,
А те, как старые повесы,
Любовь и кровь усердно месят,
Не соблюдая честь в игре,
Легко танцуют на пере.


Рецензии