Осень загрустила позднею порою,
И хлестала в рыла, явно не святою,
Шибко ледяною дождевой водою.
На волнах барашки целовали ветер,
Тропы-замарашки, клён уже скелетен,
Веселятся дети, бабкам не до сплетен.
Бомж, не элегантен, дрых на теплотрассе,
Слышен гвалт, отвратен, кучной биомассы -
Явно мимо " кассы " воронья романсы.
Хмурость нас тупила в бытности измокшей,
Стылости " бациллой " нос дышал отёкший.
Сапоги, галоши... осень - не святоша.
Осень - не святоша
© Copyright: Виктор Средин, 2021
Свидетельство о публикации №121100402169
Свидетельство о публикации №121100402169
Рецензии
