Ты любишь своего поэта?

 
"Поймай меня и я останусь,
И с грустью со своей расстанусь.."


Ты любишь своего поэта,
Что прозой пишет только в дождь?
Не спит опять он до рассвета,
И чтобы худо не пришлось,
Он завтра остаётся дома.
И странно как-то без него...
Поэтому вопрос я повторяю снова.
Я говорю. Но как горох
Об стенку биться перестанут
Слова несчастные мои?
Твое молчанье меня ранит:
По сердцу острые штыки.

Проходят сутки. Я не слышу,
Мое ли сердце это дышит?
Ведь только два часа назад
Оно все билось невпопад!
И строчки сыпались горою,
И затухавшею искрою
Они летели быстро вниз.
И падали с карниза капли,
И долетали до земли,
И разбивались в лужах резко,
Как в шторм большие корабли .

Бушуйте в море ураганы!
Рассыпьте мраморные скалы!
Смывайте илистый песок!
Не сбей волна меня лишь с ног.

Сейчас, сижу я на окне,
И странно это видеть мне:
Все кажется уже не тем
Чем раньше было.
И Он, моя мечта, любовь,
И чья-то на ладонях кровь,
И думать я уже не в силах.
Меня духовная болезнь скосила..
Ох, нет! Но это ж не болезнь!
О! это дар большой и честь!
Но все равно мне грустно очень.
Ведь дни осенние короче,
И хоть стихи могу читать,
Я в меланхолию опять,
Как в ванну, плавно погружаюсь
И в свой далёкий путь пускаюсь.

И это все,
Описанное выше мной
Лишь часть, частичка
Жизни той, тех чувств,
Которые могу я испытать с тобой.

Ты любишь своего поэта?
Теперь ответь себе на это.


Посвящаю творческим личностям-меланхоликам