Семь минут тридцать девять секунд

Семь минут тридцать девять секунд
Ровно столько длится мелодия
Сочинённая к мыльной опере
О страсти беарнского графа
К златокудрой лукавой Марго
А заканчивается она в мажоре
В этом и логика, и парадокс
Сначала за веру тебя презирают
Преследуют, ненавидят
За честность и смелость жалуют
Равнодушьем, враньем, предательством
Потом убивают долго
Как принято в дни Ренессанса
Ломают и крошат тело
На множество мелких кусочков
И так же силятся душу
Разломить и скрошить, и бросить
На прокорм петухам Галлии
Вечность длится секунда,
Минута - вечностей шесть десятков
А семь тридцать девять - это
Безысходный кромешный флейтовый ад
Пролетела аллюром молодость
А смерть растянулась во времени
Остаётся молить святого Лютера
О серых камнях Гревской площади
И о лезвии топора
Но в сущности всё это мелкое
Ненужное, неинтересное.
Главное - твою голову Марго забирает себе.
Любуется на сероватое
Сморщенное, бескровное
Но всё ещё миловидное
Умершее лицо.
Для этого-то и мужество, и глупости, и предательство
И пытки, и казнь для этого.
Поэтому и мажор