Что же космато думать
В серенький безразмер?
Это канавные муки
Наших лихих сердец.
Вихрь вздымает дюжий -
Он отродясь не летал,
Строк моих тихий ужас:
Я же провинциал.
Ручку держа в мозолях,
Треморные глаза.
Сохнут чернил слезы -
Вот черногривый талант.
Тут-то горчишь суть
В чёрной, немой трубе,
Хохот сжимает грудь -
Сдавливает насовсем.
Ведь в этой громкой груди
С вами же танцевал
Тонкий, угрюмый спутник -
Провинциал.
Провинциал
© Copyright: Даниил Хайло, 2021
Свидетельство о публикации №121100307215
Свидетельство о публикации №121100307215
Рецензии