Владимир Варяжский Дневник Часть 43

Когда-то в детстве я написал стихи очень корявые, но ведь и было мне тогда лет восемь:

"То леса, то поля,
а в лесах тополя,
белых пух все летит над землею,
этим пухом покрыта земля,
словно снегом суровой зимою"

Сейчас на проспекте Ленина, да и в других местах тополя вырубают, конечно, в период цветения они приносят нам массу неприятностей, но сколько грязи берут на себя, как очищают воздух эти труженики... Говорят, что их заменят на липы, но знающие люди утверждают: "Липа - дерево нежное и может у нас не прижиться"... Хватит, единственную в Челябинской области дубовую рощу вырубили еще в 1970-е, где теперь детям увидеть хоть один дубок, где взять хоть один желудь?

Головы срубили тополям
и стоят печальные обрубки,
тополя отчаянные к нам
тянут, умоляя, свои руки.
Тополя застыли без голов
и стоят печально, словно трубы,
описать такое нет и слов,
кто же с ними поступил так грубо?

А я люблю цветенье тополей,
люблю июньскую метель,
душа срывается с петель,
летит за тысячу земель,
за тысячу земель летит душа,
едва дыша, едва дыша,
и трудно сделать даже шаг,
и та метель так хороша.
Так не рубите тополя
и пусть цветут, и пусть цветут,
в плен аллергический меня,
опять берут, опять берут,
те тополя порой кляня,
стихи вновь сочиняю я,
вершу лирический свой труд,
пишу, спешу, слова не врут...

Не умру от жажды,
от напрасных слов,
а уйду, однажды,
в "лучший" из миров,
словно старый тополь,
рухну в мрак и копоть,
отпоет мой опыт
звон колоколов,
слышу ветров топот,
слышу ход веков,
живу долго, только
глуп и бестолков,
наша жизнь жестока,
не сорвать оков,
с запада с востока
плывет темень вновь,
нет в душе восторга,
кончилась любовь...

Вращается земля,
я мыслю вслух,
от мыслей тех
мороз бежит по коже,
помилуй, боже,
как я глуп и глух,
прости грехи,
меня помилуй, боже,
прощайте, тополя,
уже ваш пух
цветением меня
не потревожит...
Как вырубят,
заменят вас другие
деревья,
их так много на земле,
прощайте же навеки,
дорогие,
в июне уж не быть
шальной зиме
от вашего цветенья,
вашим пухом
уже не будет
ноздри щекотать,
мечтать об аллергии
очень глупо,
но будет мне
чего-то не хватать,
прощайте, дорогие,
давит тупо
шальная боль,
не хочет перестать...

Головы срубили тополям...

Продолжение следует
http://stihi.ru/2021/10/03/5743